Encontro velha amiga com os olhos fundos.  Passa pelo luto de uma perda amorosa.  Não há palavras que consolem.  Chego em casa, vou ao baú e por coincidência encontro  velho texto meu, colocado num caderno enviado há anos  por anônima leitora. Ele diz: A mulher que perdeu o seu amor é alguém  com óculos de ver eclipse na alma.  Fica com olhar de rinoceronte e olho de cambaxirra.  Estranho e doloroso esse ar sofrente de que ficam  tocadas todas mulheres que perderam o seu amor.  É marca que as acompanha como ruga  ou expressão, pelo resto da vida.  Marca irreversível, chaga, cicatriz, verruga espiritual.  Podem amar de novo, melhor até.  Mas jamais deixará de doer a recordação daquele  sentimento tornado impossível  e daquela esperança fermentada.  A mulher que perdeu o seu amor sofre mais do  que a que (ainda) não pode viver o seu amor.  Esta, vive a dor do que não tem.  Aquela, a dor de já não ter.  Quem não tem e quem ainda não tem sofrem  menos do que quem já não tem.  O terrível é que a perda do amor, embora  fermente, redunda em abertura de caminho  para a aventura do conhecer-se.  Embora morta-viva, a mulher que perdeu o seu  amor é alguém que vai melhorar depois.  Na dor, ela se descobre, abre a cabeça,  os músculos, a concepção de vida.  Começa a entender as contradições do sentimento,  a ficar mais livre, a punir-se menos, a saber que vale algo.  Passado o luto moral, a fase da fossa, a fossa da fase,  o fechado pra balanço, o balanço vem.  A ferro e fogo, a amargura e desvario, mas vem.  E traz uma visão melhor de si mesma e de tudo o que é e representa.  Instila-se um saudável egoísmo e  muito mais altruísmo, paradoxalmente.  A mulher que perdeu o seu amor é um  paralítico que sai para a luta e nela se cura.  Se o amor era a deliciosa cegueira,  a perda dele ensina a ver no escuro,  a ler nos solavancos do ônibus da vida,  a aprender a lição das greves interiores,  a entender que é preciso melhorar,  mesmo sabendo que nunca mais vai ser igual.  Mas nada disso posso dizer à minha amiga.  Ela terá que aprender sozinha.  (Artur da Távola)